No somos sino víctimas.

Tras el infierno solo te preocupan dos terribles entelequias. Una es el colector de vidas, la otra es el colector de almas. La primera te preocupa porque no sabes cuándo habrá de entonar su voz para cantar la búsqueda de tu nombre; la segunda te preocupa porque nunca sabes cuándo dejará de atormentarte, y porque sabes que mientras el colector de vida no cante tu hora estarás a merced de la desdicha.

Si mueres, donde sea, y has sido más o menos noble, más o menos honesto, tu alma emprende un viaje a otro lugar que por muy malo que sea no será tan penoso, ridículo y absurdamente cruel y destructivo como el infierno del que salimos los atemorizados por la locura derivada de la persecución incansable del colector de almas.

No tenemos ya nada, yo al menos no. Se quedó con todo lo que era mío, lo que era yo, en cada estallido, en cada mirada vacía de ojos llenos de ira, temor, incomprensión, masacre y piedad. Todo junto.

Le dimos todo el poder que podría necesitar cuando dijimos sí; otros se lo dieron cuando monstruos, que dicen ser hombres, más poderosos asintieron y dijeron quiénes debían ir. Las inyecciones de moral no nos convirtieron en héroes sino en músculos entregados a un único propósito. No temer.

Y entonces esa promesa era lo suficientemente valiosa como para aceptar.

Ahora el sufrimiento es indescriptible, y el miedo muchísimo peor. No somos héroes, jamás lo fuimos. Solo víctimas, presas, maquinales que sucumbieron, desde el inicio de la barbarie, al colector de almas. Solo somos, soy, otro número en adición a esa interminable, e infinita, cola de muertos sin cadáver.

Muertos que aún caminan y que notan raro el sabor del amanecer en sus retinas.

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