El más hermoso barco.

No sé qué ocurre. Me voy descargando poco a poco y  arrastro al más hermoso barco de cuantos han visto mis costas a los arrecifes del hastío o la tristeza. El sol se lleva consigo, bajo el horizonte, algo así como parte de mi fuerza o se lleva la euforia que me presta cada mañana; la luna me trae una paz extraña, que me inquieta, para invitarme a lo tranquilo, a una velada lisa y sin sobresaltos.

¿Qué ocurre? Es imposible envejecer tan joven, es imposible agotarse tan temprano. Y sin embargo aquí estoy, con más ganas de zambullirme en las sombras que de otra cosa. Dejándome abrazar por los misterios insondables de la noche, aguardando a que las estrellas, las que no tengan nada mejor que hacer, desvelen los labios de las tinieblas para que puedan darme en parto, para que pueda nacer.

Otra vez, bajo el imperio prometido del sol, aún al alba, cuando no sea demasiado tarde para querer sentir mi juventud ni demasiado pronto para darlo por hecho.

Mientras tanto las corrientes avanzan en esta playa de arenas blancas, y veo el hermoso barco a punto de vararse en las peligrosas rocas que también me definen. Grito ven, extiendo la arena como una alfombra para que su capitana y su pasaje puedan salvarse, pero la corriente es esa parte de mí que no obedece, esa entidad rebelde, incontrolable y anárquica que nunca se sabe si nuestro bien quiere o bien nuestra desdicha.

Las olas crecen y el casco se tambalea. ¿Qué ocurre? Deseo, más que nunca, que esta noche lleguen a tierra, y al mismo tiempo que nada interfiera en el ritual lunar de las últimas nocturnas.

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