Vientos más propicios

A lo lejos, hacia el sur, se extiende aún una capa de espuma gris sobre el suelo de la ciudad. La nubosa armonía ha cobrado ese color ceniciento y azulado, revelación de su seno, y se inicia una incertidumbre, una tensión, sobre el desenlace que habrá de sucederse.

El suelo, la tierra, se mantienen en una tensión preocupada, preguntándose si acaso sucederá la catástrofe, si habrá tenido ya lugar el desencadenante fatídico por el cual las nubes solo estarán flotando, en la promesa de un regalo nutritivo y crucial, hasta encontrar vientos más propicios que las lleven a un suelo nuevo, un suelo amable, amante, y mejor.

Así circula el silencioso pero evidente testimonio de las hojas de los árboles, verdes testigos y evidencias de los beneficios de la lluvia, y las ramas arrancadas de la potencia de las tormentas. Pero mientras llegue, mientras llegue el agua, no habrá otra amante a la que esperar, a la que se anhele durante los fríos días de invierno y la aridez de agosto y septiembre.

La vida de la ciudad, hoy, se pregunta si no habrá sido ya invocada la tragedia… Si no será que este viento fresco y azul es el cómplice que se lleve el agua, la tormenta, a un lugar que ésta haya conocido recientemente o que recientemente haya redescubierto.

Hacia el sur he mirado y he visto todo eso, también hacia el este y hacia cualquier lugar al que dirigiera mi vista. Me he detenido un segundo y he encontrado que era, exactamente, yo mismo un reflejo de esta mañana, de esta ciudad y de esa incertidumbre.

Porque igual he perdido mi lluvia, mi tormenta, y habré de quedarme sin hojas verdes, sin ramas arrancadas.

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