Los peces al sol.

Alguien dejó los peces al sol. Me pregunté si estarían vivos cuando los tumbaron al sol vengativo del mediodía. ¿Habrían muerto ahogados, lentamente, con las branquias ansiosas buscando un oxígeno imposible? Traté de pensar en que no, en que habían muerto mucho antes, en que la agonía de la vida escapándose con cada esfuerzo por sobrevivir no llegó a tener lugar.

¿Cuál puede ser el sentido de hacer algo así? ¿Y dónde queda el propósito de colocarlos como los pétalos de una flor, una flor de angustia, en un círculo cuyo centro eran sus colas?

Hoy estaban secos ya, desperdigados también, y me he acordado del gato. En el soplo que el tiempo otorga a la materia y la disuelve de su propia memoria, susurrándole que no es ni fue, que ya no está. Así que me pregunto cuál es la posibilidad del hombre. ¿Acaso la misma que aquel gato herido en el hocico que murió hasta disiparse? ¿Idéntica es, pues, a la de los peces depositados con cruel dedicación a la tortura solar del estío?

Tal vez sí, tal vez sea exactamente lo mismo. Y es por eso que el gato es inmortal, y estos peces del mismo modo, puesto que los recuerdo, dado que los conocí, y por ello el tiempo no puede decirles que nunca fueron, que ya no son.

Concluyo pensando que quizás es eso lo que nos libra de no ser nada… El recuerdo. Una extensión terminal, un retazo del olor de las flores en primavera, un jirón de nubes tras la tormenta que se desliza abajo del valle. El recuerdo amado del presente en el que amamos con toda fuerza, con toda pasión, y en el que nos amaron del mismo modo.

Ese recuerdo al que, después de todo, le sobrevendrá la desintegración y el tiempo le dirá que no es, que no será… Pero que jamás podrá olvidar que, durante un suspiro del Universo, estuvo siendo.

Y es real.

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